Opinión

Imagínese usted a un poeta caleño de 86 años, 68 manejando la pluma para exaltar la belleza del mundo y condenar a los condenables por volver la existencia invivible, quien no creía en nada en su juventud animosa y contestataria, que desde hace 10 años encontrara un sitio paradisíaco en un lugar histórico y legendario y en cierta forma santuario, llamado Villa de Leyva.

Ese poeta es este que no se cansa de contar el cuento de lo que le pasa por la cabeza secundado por su mirada. Con la pensión vitalicia titilando en la billetera viajó a este sitio paradisíaco que conoció hace 50, cuando estuvo presentando El libro rojo de Rojas en la proclamación de la Anapo. Entonces decidió que sería el sitio ideal para la vejentud, rodeado de su mujer y sus libros y sus mascotas, dispuesto a seguir contando lo que pasó y lo que está pasando y tal vez lo que pasará.

Se instaló en la vereda Llano Blanco después de construir La Montaña Mágica, con visión desde su escritorio del cerro de Iguaque, santuario de fauna y flora. En esa visión inspiró sus líneas. De las aguas de la laguna sagrada emergió Bachué con su hijo de brazos y en el espacio que hoy habita se originaron el pueblo muisca y toda la humanidad. Y él cree en todas las mitologías, así una de las acepciones de la palabra mito sea fantasía.

Y he aquí que le informan mientras anda de viaje que las florestas que rodean el tal paraíso están alzadas en llamas y nada que logran apagarlas al paso de los días, por más que las hayan combatido con agua desde helicópteros oficiales y con las azadas de los voluntarios. Llamas que milagrosamente no han podido saltar al pueblo y ahora se alzan hacia el cerro de Iguaque, ese sitio hoy deificado con su sacra laguna a la que quizás algún día corra a acogerse.

Que se incendie un paraíso es una enormidad que no se le había ocurrido ni al Dante. Flamas que pretenderían alcanzar el cielo. Y es lo que el poeta viene viendo por su ventana desde su regreso, llamaradas enormes que están acabando con la tierra, las flores, los árboles, los animalitos que surcan los bosques, los zorros y zarigüeyas, los conejos, los búhos adormilados, los reptiles y las lombrices de tierra y en sus nidos los pajaritos. Le cuentan amigos que sintieron sonido y movimiento telúrico en 5 o 7 segundos, una explosión desde el centro, un boom profundo y temblante, como si la montaña hablara, lo que no puede ser otra cosa que la manifestación dolorosa de la diosa Bachué.

Contempla la lucha de los cuatro elementos: sobre la tierra victimizada, el agua todopoderosa tratando de contrarrestar el infernal fuego que el viento atiza. Aunque La Montaña Mágica está lejana del fuego, siente que se le está quemando el alma al ver su edén vuelto un infierno, a este pueblo adoquinado que durante una década le ha dado amable cobijo. Al que consagra toda su gratitud por haberle posibilitado la plenitud. Lleva 5 días prendido de las noticias que le chamuscan el alma. No aguantando la angustia regresó de prisa a su tierra prometida, al pueblo adorado que le brindó el Altísimo como premio por sus superados pesares, y se ha sentado a llorar en una banca de la plaza por el achicharramiento de casi mil quinientas hectáreas de la floresta, contando con el sacrificio de tantos animalitos vertebrados e invertebrados.

Esta tarde cayó una fuerte lluvia que debería acabar de apagar la fogata y permitirle volver a respirar aire sin humo. No puede pensar que la culpa de esta hecatombe la haya tenido un ángel que andando por la floresta encendió un cigarrillo. Más bien pudo ser un demonio que se sentó a defecar sus heces flamígeras. El que seguramente será linchado en las ceremonias ardientes del juicio final.