Des partisans de Donald Trump utilisent des affiches aux couleurs du drapeau américain pour se protéger du soleil lors d’une cérémonie à Washington, le 24 juin 2026, dans le cadre des célébrations du 250e anniversaire de l’indépendance des Etats-Unis. CHIP SOMODEVILLA/GETTY IMAGES VIA AFP

Ma rue ne s’appelle toujours pas Wisteria Lane, je n’ai finalement pas eu de cadavres dans mes placards et je ne suis pas devenue une desperate housewife (si vous n’avez rien suivi de mes aventures de suburban woman – la « femme de banlieue », comme l’ont baptisée les sociologues –, la case départ est ici). Mais j’ai bien failli finir comme ça. Avec une affichette « Proud mom of a 2026 graduate » sur ma pelouse pour que tout le monde sache que je suis la génitrice d’un petit génie, dans ma maison congelée par la climatisation poussée à fond, dînant de pizzas livrées par DoorDash debout en legging dans la cuisine, ramassant les crottes de mon chien sur les gazons toujours rasés de frais du quartier, balançant des « How are you doing today ? » (« Comment allez-vous aujourd’hui ? ») avec un sourire sorti de la blanchisserie même si je me fiche éperdument de la réponse et prenant mon SUV dès qu’il faut marcher plus de 200 mètres. Mais non, au bout de quatre ans de ce régime, je continue de me moquer gentiment (je vous le jure) des us et coutumes de mes voisins américains… et désormais aussi de mes enfants.

Car je suis devenue une ethnologue en pantoufles observant l’acculturation de ma progéniture. Les Etats-Unis les ont gobés tout cru. Pour mon fils de 15 ans, il faut mettre l’« AC » (l’air conditionné) en marche dans la voiture dès que le mercure franchit la barre des 25 degrés (Celsius, je suis le …