A este Sevilla que parece enderezarse ha tardado poco en salirle padres. Pongo más en valor a quien, como ha podido y con lo que ha tenido, ha hecho su cometido y se ha retirado a esperar y a seguir más preocupado de abonar el rosal que de admirar la belleza de una flor que sabe bien que tiene un encanto que no dura mucho sin el riego y los cuidados. Mucho menos posar como si fuera el autor de los jardines del Palacio de Versalles.

Estamos en una ciudad en la que con excesiva ligereza se saca a la gente bajo palio. Y también en la que salen pechitos hinchados de debajo de las piedras aún con los ojos entornados hechos a la penumbra y a la oscuridad del subsuelo.

Hace justo un año el sevillismo estaba hipnotizado por un soldado argentino que aprovechó que los altos mandos no salían de la cantina de oficiales acobardados por el chaparrón que caía fuera para ser la única voz de un ejército en ruinas. Cuatro reflexiones sobre la vida y la insoportable levedad del ser convirtieron a Matías Almeyda en una especie de héroe y mártir que muchos –pero muchos– bautizaron como “lo único potable” de un club a la deriva simplemente por matar a correr a los futbolistas y divagar como Milan Kundera, que como todo el mundo sabe debió ser compañero de Antonin Panenka en la Checoslovaquia campeona de Europa en el 76.

Después se demostró que se hubieran ahorrado muchas fatiguitas de haber sido despedido antes dejando otra vez al desnudo las vergüenzas de esta ciudad que en lo futbolístico sigue regida por la novelería y la facilidad tanto para el elogio fácil e interesado como para el apedreamiento público.

El Sevilla que ha construido JIN y dirige García Plaza ha apuntado hasta el momento una fiabilidad hace años ausente y eso es una gran noticia, pero mucho ojo con confundirse y creerse que el club de los títulos está por volver porque ni siquiera ha doblado la esquina. Diciembre se acerca, los auditores expondrán la realidad, todo el que nació lechón estará más cerca de morir cochino y la pelotita seguirá rodando. Cuidado.